Lorenzo Salamanca Garcia
Poeta fiel al portal
Las huellas
que dejamos en la arena,
el viento las borra cada tarde.
Amanecemos muchas veces
y empezamos de cero,
pero cada vez más lejos.
Somos una frágil
memoria de ausencias.
El tiempo corre que vuela
y la muerte acecha
como una serpiente.
Mientras camino,
a ratos perdido,
saludo a gente
que en su rostro
lleva algún RIP:
Les delata la amargura.
Mañana,
o tal vez este noche,
tú o yo
añoraremos a alguien.
Tan ocupados en sobrevivir,
no buscamos el momento
para decirle cuán valioso
era en nuestra existencia.
