BEN.
Poeta que considera el portal su segunda casa
De los desiertos fragmentados
de las voces perdidas en los ataúdes
de las raíces perennes de las ciudades
abandonadas, de las estaciones regias
y militares, donde, tristemente nos conocimos.
De los espejos en que nos reflejábamos
de los mustios periódicos que adornaron
las hechuras críticas de nuestros años noventa,
de los metros sucios donde dormimos
casi sin acostarnos, juntos.
De la melancolía que ahora fuerza estos
versos, de la inconformidad en que se solazan,
de las prisiones donde meto la cabeza,
y de los labios que supieron que no estaba vacío.
Recito estos versos de memoria,
como si el yo de entonces los hubiera
compuesto para el de ahora.
®27/08/18
de las voces perdidas en los ataúdes
de las raíces perennes de las ciudades
abandonadas, de las estaciones regias
y militares, donde, tristemente nos conocimos.
De los espejos en que nos reflejábamos
de los mustios periódicos que adornaron
las hechuras críticas de nuestros años noventa,
de los metros sucios donde dormimos
casi sin acostarnos, juntos.
De la melancolía que ahora fuerza estos
versos, de la inconformidad en que se solazan,
de las prisiones donde meto la cabeza,
y de los labios que supieron que no estaba vacío.
Recito estos versos de memoria,
como si el yo de entonces los hubiera
compuesto para el de ahora.
®27/08/18
