Martín Enrico
Poeta recién llegado
Envío este perdido mensaje directo a tu escondite,
en él guardo todo el misterio de mi obviedad.
Simulando una hazaña épica me enfrento a mi mismo
y un simple silogismo me conduce a ti por enésima vez.
Sé que es tarde para intentar reconstruir el principio,
pero aun es temprano para el derrumbe de nuestro final,
aunque ya no pretendo sacudir los cimientos de tu alma
ni agitar la calma de no atreverse a la tempestad.
A veces cuesta escribir al verte mezclada entre mis hojas,
como un presagio de largas noches bajo un cielo hostil,
ya no recuerdo como moría antes de haber vivido por
tus ojos negros, en la historia que ha comenzado desde el final.
Ahora que tengo nada para repartir, ahora que estoy perdido,
sólo te pido que antes de partir leas lo que te escribo,
es un monólogo de confusiones muy bien delimitadas,
como un astrólogo que repite en vano predicciones erradas.
Porque fui para ti una brisa pasajera, una fiesta concluida,
y fuiste para mí la congelada hoguera en que quemé mis miedos,
la perfección errónea, la estrella más brillante, la ausencia de inviernos,
la vendedora ambulante de sueños casi eternos.
Porque fui para ti un camino intransitable, la libertad cautiva,
y fuiste para mí los brazos de un destino demasiado débil,
el ángel con cuerpo de mujer que me anunció esta pena,
la repetida escena de amor incumplido, mi latido y mi condena.
Por favor no me pidas que te ignore o que te entienda,
no me mires sin mirar mi corazón vencido en tu contienda.
Ya he arrojado mil monedas a la fuente pero mi sueño
más urgente hoy no quiso llegar sin siquiera avisarme.
Y aunque no lo creas y aunque yo no lo acepte,
si supiera cómo hacer para no amarte, te amaría y
escogería la ignorancia, menospreciaría la venganza
por el deseo de encontrarte y borrar mi desesperanza.
en él guardo todo el misterio de mi obviedad.
Simulando una hazaña épica me enfrento a mi mismo
y un simple silogismo me conduce a ti por enésima vez.
Sé que es tarde para intentar reconstruir el principio,
pero aun es temprano para el derrumbe de nuestro final,
aunque ya no pretendo sacudir los cimientos de tu alma
ni agitar la calma de no atreverse a la tempestad.
A veces cuesta escribir al verte mezclada entre mis hojas,
como un presagio de largas noches bajo un cielo hostil,
ya no recuerdo como moría antes de haber vivido por
tus ojos negros, en la historia que ha comenzado desde el final.
Ahora que tengo nada para repartir, ahora que estoy perdido,
sólo te pido que antes de partir leas lo que te escribo,
es un monólogo de confusiones muy bien delimitadas,
como un astrólogo que repite en vano predicciones erradas.
Porque fui para ti una brisa pasajera, una fiesta concluida,
y fuiste para mí la congelada hoguera en que quemé mis miedos,
la perfección errónea, la estrella más brillante, la ausencia de inviernos,
la vendedora ambulante de sueños casi eternos.
Porque fui para ti un camino intransitable, la libertad cautiva,
y fuiste para mí los brazos de un destino demasiado débil,
el ángel con cuerpo de mujer que me anunció esta pena,
la repetida escena de amor incumplido, mi latido y mi condena.
Por favor no me pidas que te ignore o que te entienda,
no me mires sin mirar mi corazón vencido en tu contienda.
Ya he arrojado mil monedas a la fuente pero mi sueño
más urgente hoy no quiso llegar sin siquiera avisarme.
Y aunque no lo creas y aunque yo no lo acepte,
si supiera cómo hacer para no amarte, te amaría y
escogería la ignorancia, menospreciaría la venganza
por el deseo de encontrarte y borrar mi desesperanza.
