Mi Abuelo y Franco. Dos Españas divididas

En toda su larga vida
mi Abuelo tan solo
abrió la boca un día
para hablar sobre política
y tan solo me dijo una cosa:

“¿Franco? Ese era un cabrón”

Así me respondió
al preguntarle yo
que quien era ese señor
que salía en las monedas
de una y de cinco pesetas.

Que vergüenza, que estupor
pues yo nací en plena democracia
y aún en mi infancia
sobrevolaba por España
la sombra de aquel dictador
de aquel fascista cabrón
que asesino en plena casa
y a la luz del día
al querido hermano
de mi amado abuelo.

Eran otros tiempos de convulsión
eran tiempos de guerra
de trompetas y de metralletas
eran tiempos difíciles
que nada ni nadie
pueden justificar
pues no hay mayor tristeza
que derramar la sangre
de un hermano
que nació al amparo
de la misma hoguera
de un mismo país
de una misma tierra
que aún hoy día
arrastra las cicatrices
de una batalla aún no olvidada
aun no zanjada
y así le va a las dos España
que tiene a todos los españoles
con el corazón helado
porque aún sigue adorando
a uno de los dos bandos
va en nuestro ADN
nos confunde, nos lastra
nos oculta las verdades
de una democracia
que nació herida de muerte
pues aún siguen mandando
las familias de siempre
las que eran amigas
del Caudillo antes nombrado arriba.

Me ha encantado. Mi abuelo tuvo unas vivencias similares. De todas formas los descendientes de la parte franquista de España siguen viviendo como si él estuviera vivo. Tal y como evoluciona España, cada vez estamos más cerca de vivir como nuestros abuelos. Felicidades por tu poema. Un fuerte saludo.

Siento que tu abuelo le sucediera algo parecido pero son miles los que murieron y aun no han recibido sepultura ni reconocimiento. Somos la primera generación que vivirá peor que sus padres es muy triste, que España no avance y siga repitiendo sus errores a lo largo de toda la historia. Los últimos años han sido un espejismo.

Saludos