Mi alegría sin yo

rehúso la patria potestad de mi propio perdón.
Erudito de holocaustos hormonales
testifico contra restos de sangre
ocultos en el reverso del colchón.

Mi desidia es quedar sin respiración
cuando espío ese corazón que late,
pero calmo, siempre al punto muerto.

Me exaspera no tener control de la risa,
ni de lo cotidianamente correcto.
Estoy proscripto a ser un dulce bombón
deshuesado por una boca moribunda en alcohol
y no es porque sea contigo ni sin ti,
es todo por mi terca necedad
de acurrucarme a laxos convenios con la soledad.

Me falta aire, cuando me animo a decir la verdad
y me sobran verdades para librar mi lúdica conciencia.
Soy tan dual que suspiro pecados
entre rezo y bostezo, entre culpa y decisión.

Será que siempre esperaré en vano
no tenerle miedo a los aciertos,
son tantas las dudas que el horizonte
es un cuento tapizado en un dedal
y la aguja de los días, ermitaña atraviesa,
el espacio incorpóreo de mis cielos.

Siento, que no hay ocaso disléxico a mi órbita pélvica,
lo especialmente cínico deslumbra cada paso que doy.
El vado lunar a mis violaciones conceptuales
permanecerá intacto de germen inquisidor,
ya no hay estría por ocultarles a los enfermos de vida.

Terminaré por prometerme piedad
santificando la extinción de mis penas
con brotes de anomalías delicias.
Dejaré sola a mi virgen conceptual
en un polvo con el Dios del horror.
No tengo salvación, ni debo tenerla
valeroso asumiré que mi gracia
es la de un payaso de madera
cívico y elegante para asistir a su propio funeral.​