Ella, dueña de mi alter ego.
No lo sabe.
Lo intuye.
Lo carga en su maleta.
En las medias de seda
que moldean sus muslos.
En la blusa negra
con escote provocativo.
A un lado de sus costillas.
Mi alter ego casi,
casi obtiene su apellido.
Camina con ella.
Duerme en su almohada.
Y se pinta los labios
como si todo el día la besara.
Ella lo presume.
Dice tenerlo en la bolsa.
Le aterra perderlo.
Intuye que es todo suyo
pero le pone cadena por si acaso.
Mi alter ego
tiene otra casa,
otras sábanas.
Ya no brinca los charcos conmigo,
lo hace con ella cada mañana.
intuyo que ya no es mío.
Vive en sus cabellos,
en las cejas,
escondido detrás del oído
en lo dicho, ya no es mío.
Ella intuye que es todo suyo.
Lo siente en las pestañas,
en las niñas,
en los rincones de su nariz,
por eso no estornuda,
teme lanzarlo, perderlo,
o que en albergue
convierta su pequeño pecho.
No lo sabe.
Lo intuye.
Lo carga en su maleta.
En las medias de seda
que moldean sus muslos.
En la blusa negra
con escote provocativo.
A un lado de sus costillas.
Mi alter ego casi,
casi obtiene su apellido.
Camina con ella.
Duerme en su almohada.
Y se pinta los labios
como si todo el día la besara.
Ella lo presume.
Dice tenerlo en la bolsa.
Le aterra perderlo.
Intuye que es todo suyo
pero le pone cadena por si acaso.
Mi alter ego
tiene otra casa,
otras sábanas.
Ya no brinca los charcos conmigo,
lo hace con ella cada mañana.
intuyo que ya no es mío.
Vive en sus cabellos,
en las cejas,
escondido detrás del oído
en lo dicho, ya no es mío.
Ella intuye que es todo suyo.
Lo siente en las pestañas,
en las niñas,
en los rincones de su nariz,
por eso no estornuda,
teme lanzarlo, perderlo,
o que en albergue
convierta su pequeño pecho.
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