D.L."Rebecca"
Flor de café
La vida no forma para mí,
Siquiera un nimio
Ni la mitad de mi congoja;
¿Por qué mi guitarra española se fue?
Pareció tan fácil tenerla,
Pero fue rápida al expiarse;
No entiendo, es decir, no creo;
¿A dónde mi guitarra española se fue?
Mi corazón siempre fue endeble,
Quedó más inerte que La Muerte;
Ella bastante me conocía,
Por eso lloro mi falta de verla.
Yo, marimba, de Guatemala;
Ella, guitarra, de España;
El mar no molestaba
Si nos escuchábamos igual en sonido.
Y si el fuego la incendió y quemó en partes,
La tomaría de sus cenizas y atesoraría;
Porque hablamos el mismo idioma,
Aunque tus cuerdas difieran a mi madera.
¡Oh, guitarra española!
¡Vuélvete pronto a mí!
D.L."Rebecca"
Siquiera un nimio
Ni la mitad de mi congoja;
¿Por qué mi guitarra española se fue?
Pareció tan fácil tenerla,
Pero fue rápida al expiarse;
No entiendo, es decir, no creo;
¿A dónde mi guitarra española se fue?
Mi corazón siempre fue endeble,
Quedó más inerte que La Muerte;
Ella bastante me conocía,
Por eso lloro mi falta de verla.
Yo, marimba, de Guatemala;
Ella, guitarra, de España;
El mar no molestaba
Si nos escuchábamos igual en sonido.
Y si el fuego la incendió y quemó en partes,
La tomaría de sus cenizas y atesoraría;
Porque hablamos el mismo idioma,
Aunque tus cuerdas difieran a mi madera.
¡Oh, guitarra española!
¡Vuélvete pronto a mí!
D.L."Rebecca"
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