Mask
Poeta que considera el portal su segunda casa
He perdido triste a mi musa,
quién arrancaba letras de este amor,
hoy despierto sonámbulo de letras confusas,
herido y vivo, yacido bajo tierra en pos.
Por quién escribiré hasta tarde?
quién sacará mi voz?
mi mano esta rota y me arde,
mi virgen amada se fue veloz.
No tengo musa ni inspiración,
escribo cosas tontas, hay miedo y descontrol,
escribo a mente de letrinas e irritación,
necesito un ungüento, ¡ por favor !.
El amor pasará, el dolor pasará,
el amor volverá, volverá....
Mi mano rota también sanará.
quién arrancaba letras de este amor,
hoy despierto sonámbulo de letras confusas,
herido y vivo, yacido bajo tierra en pos.
Por quién escribiré hasta tarde?
quién sacará mi voz?
mi mano esta rota y me arde,
mi virgen amada se fue veloz.
No tengo musa ni inspiración,
escribo cosas tontas, hay miedo y descontrol,
escribo a mente de letrinas e irritación,
necesito un ungüento, ¡ por favor !.
El amor pasará, el dolor pasará,
el amor volverá, volverá....
Mi mano rota también sanará.
Última edición:
un gusto pasar a leerte.
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