tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
Verme dentro de una caja magra, mirar dentro de mío, llevar conmigo la alegre herramienta de la tragedia, esa que contagia malas sensaciones, dolencias, intuiciones.
Ver sigilosamente mis adentros, podría ser nefasto, angular, crónico, pero la actitud, refregará seguramente contrastes viscerales, escenas mortales.
Cada uno en su estilo dijo Cabrejos, no, no tengo estilo, solo sigo a ese alguien que aflora cuando escribo.
No me deja ver las sutilezas, se ahuyenta de las cárceles mentales y observa hacia fuera ansioso.
Con que gracia llueve, rebotan las gotas, en sus caras, obsequiando ese frió transparente.
La muerte lenta, sigue tiesa, también fresca la condena,
Soy testigo de mi pensamiento tisular, puedo tocarlo, recorrer su tejido, su textura, su presencia.
Seguir el martirio en su empatía, obnubilando sinsentidos tácitos.
Mi pensamiento ha cobrado vida, invadió y tomó por completo el control; se ha vuelto acto reflejo, su piel profética, desliza un raro sentimiento líquido, fácil de digerir a altas temperaturas.
Llega desde el fondo de mis profundidades, trae imágenes fantásticas, sueños surrealistas, pero confío en él. Arrasará con la realidad, la que siempre me ha sometido. Estoy de acuerdo con su postura, nunca tuve la fuerza, que doblegara tanto poder.
Fobia, confundida en la necrológica timidez.
Tomará la forma correcta, tomará la decisión óptima.
Simplemente me dejaré llevar, y así activaré los músculos gestuales, para poder expresar mi capacidad de asombro.
Y saber, que mi pensamiento, ahora está parado frente a mí, juzgándome, sometiéndose al juego perverso.
Que le fascina travesear.
Dibujó el camino hacia mí, dejó la bitácora en la habitación contigua, allí estará la ruta de regreso.
Aunque no creo que quiera regresarse.
Ahora somos uno, su comportamiento hístico lo confirma.
Encontró la manera de somatizarse con la carne, su intactilidad, lo privó por mucho tiempo de la expansión del dolor.
Asirse en la esperanza de la vida propia.
Mi otro yo, se ha materializado.
Ver sigilosamente mis adentros, podría ser nefasto, angular, crónico, pero la actitud, refregará seguramente contrastes viscerales, escenas mortales.
Cada uno en su estilo dijo Cabrejos, no, no tengo estilo, solo sigo a ese alguien que aflora cuando escribo.
No me deja ver las sutilezas, se ahuyenta de las cárceles mentales y observa hacia fuera ansioso.
Con que gracia llueve, rebotan las gotas, en sus caras, obsequiando ese frió transparente.
La muerte lenta, sigue tiesa, también fresca la condena,
Soy testigo de mi pensamiento tisular, puedo tocarlo, recorrer su tejido, su textura, su presencia.
Seguir el martirio en su empatía, obnubilando sinsentidos tácitos.
Mi pensamiento ha cobrado vida, invadió y tomó por completo el control; se ha vuelto acto reflejo, su piel profética, desliza un raro sentimiento líquido, fácil de digerir a altas temperaturas.
Llega desde el fondo de mis profundidades, trae imágenes fantásticas, sueños surrealistas, pero confío en él. Arrasará con la realidad, la que siempre me ha sometido. Estoy de acuerdo con su postura, nunca tuve la fuerza, que doblegara tanto poder.
Fobia, confundida en la necrológica timidez.
Tomará la forma correcta, tomará la decisión óptima.
Simplemente me dejaré llevar, y así activaré los músculos gestuales, para poder expresar mi capacidad de asombro.
Y saber, que mi pensamiento, ahora está parado frente a mí, juzgándome, sometiéndose al juego perverso.
Que le fascina travesear.
Dibujó el camino hacia mí, dejó la bitácora en la habitación contigua, allí estará la ruta de regreso.
Aunque no creo que quiera regresarse.
Ahora somos uno, su comportamiento hístico lo confirma.
Encontró la manera de somatizarse con la carne, su intactilidad, lo privó por mucho tiempo de la expansión del dolor.
Asirse en la esperanza de la vida propia.
Mi otro yo, se ha materializado.
