prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
Decías que la tarde sólo era
el sarcófago entreabierto de la noche
y que lo que se esconde en la comisura de las horas
son muchas horas.
Decías que
habría que pintarse los labios
para ver los cerezos llorar,
tan inocente tu,
al borde de la cama
y envuelta en el amanecer,
que apenas se distinguía la luz, de tu cuerpo.
Decías que a la vocación de estar vacío de sangre
y a las sanguijuelas violetas que se retuercen sobre la hierba
hay que quitarle los pronombres.
Decías que los restos de soledad que hacen un puzzle
de ventanas impenetrables
son culpa de la nieve.
Decías que
no piense más
en por qué hay tantas prostitutas en mayo
y tan pocas perlas al fondo del mar.
Acércate a mi triunfador cadáver,
pues todas las cosas se han cumplido.
el sarcófago entreabierto de la noche
y que lo que se esconde en la comisura de las horas
son muchas horas.
Decías que
habría que pintarse los labios
para ver los cerezos llorar,
tan inocente tu,
al borde de la cama
y envuelta en el amanecer,
que apenas se distinguía la luz, de tu cuerpo.
Decías que a la vocación de estar vacío de sangre
y a las sanguijuelas violetas que se retuercen sobre la hierba
hay que quitarle los pronombres.
Decías que los restos de soledad que hacen un puzzle
de ventanas impenetrables
son culpa de la nieve.
Decías que
no piense más
en por qué hay tantas prostitutas en mayo
y tan pocas perlas al fondo del mar.
Acércate a mi triunfador cadáver,
pues todas las cosas se han cumplido.
