tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
La noche comenzará antes que cesen las campanas, con su imagen breve borrascosa y turbulenta.
Sus cabellos eléctricos se agitan frente al horrífico viento, sonríe activando el fluido de sus tuétanos.
Los serpentarios mostrarán la aversión del bestiario a través de los muros transparentes del deshielo.
Trozos de vidrio Meta suburbial, difuminando heridas crónicas de un invierno maldito que no cesa.
Aquella tarde dilapidada lo disipó todo, pero no el olor a sangre dulce que repiten los fríos cuerpos.
La cara de la muerte siempre estuvo cerca, aunque tuviéramos confianza ciega en nosotros mismos.
Viajo atravesando los restos de una ciudad gris que ha quedado tiesa, presa de su vaciedad sombría.
Las sombras no lo han visto todo como creen, aunque la vida asiduamente se escurra entre los dedos.
Los caminos interrumpen el amarillo poético del parque abandonado, donde siguen perdidos los niños.
Esa misma fotografía que oculta el rocío en las tinieblas. Me persigue en cada tramo de mi sueño muerto.
Viajaré soportando la nada, abrigando sudores fantásticos, cuando las aves se oculten detrás de los ceibos.
Un viejo arbusto me observa detenidamente cuando llovizna, mientras camino a paso ligero bajo el parral.
Robotizado voy traspasando el puente de la autopista, desde acá abajo puedo ver los rascacielos vacíos.
Las calles y los rayos celestes girando geométricamente, rodean mi cuerpo es abismalmente perturbador.
Los dientes de la noche todavía nos persiguen, las voces nos han localizado, aun no sé si es en tiempo real.
La cuidad se convirtió a la violencia, padece pequeños espasmos, micro universos infernalmente dantescos.
Nuestros fellinescos cuerpos desnudos, migrando dormidos hacia un torbellino bélico con asimilación tardía.
Sus cabellos eléctricos se agitan frente al horrífico viento, sonríe activando el fluido de sus tuétanos.
Los serpentarios mostrarán la aversión del bestiario a través de los muros transparentes del deshielo.
Trozos de vidrio Meta suburbial, difuminando heridas crónicas de un invierno maldito que no cesa.
Aquella tarde dilapidada lo disipó todo, pero no el olor a sangre dulce que repiten los fríos cuerpos.
La cara de la muerte siempre estuvo cerca, aunque tuviéramos confianza ciega en nosotros mismos.
Viajo atravesando los restos de una ciudad gris que ha quedado tiesa, presa de su vaciedad sombría.
Las sombras no lo han visto todo como creen, aunque la vida asiduamente se escurra entre los dedos.
Los caminos interrumpen el amarillo poético del parque abandonado, donde siguen perdidos los niños.
Esa misma fotografía que oculta el rocío en las tinieblas. Me persigue en cada tramo de mi sueño muerto.
Viajaré soportando la nada, abrigando sudores fantásticos, cuando las aves se oculten detrás de los ceibos.
Un viejo arbusto me observa detenidamente cuando llovizna, mientras camino a paso ligero bajo el parral.
Robotizado voy traspasando el puente de la autopista, desde acá abajo puedo ver los rascacielos vacíos.
Las calles y los rayos celestes girando geométricamente, rodean mi cuerpo es abismalmente perturbador.
Los dientes de la noche todavía nos persiguen, las voces nos han localizado, aun no sé si es en tiempo real.
La cuidad se convirtió a la violencia, padece pequeños espasmos, micro universos infernalmente dantescos.
Nuestros fellinescos cuerpos desnudos, migrando dormidos hacia un torbellino bélico con asimilación tardía.
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