Tiene un aire mi paraje,
como a estación desolada,
cansada de esperar trenes,
solita se vuelve nada.
Sola quedó la escuelita,
como un ala levantada.
Acaso algún día vuele,
por no morir olvidada.
Cruce de cuatro caminos
y una luna desvelada.
Buscando el grillo perdido,
de una infancia silenciada.
Boliche estaño y fiambrera,
cartel de chapa oxidada.
Alpargatas de domingo
la fiesta de la peonada.
Tiene un aire mi paraje,
como a estación desangrada.
Se le han fugado los silbos
alguna siesta enlutada.
Mas vale pasar de largo...
antes que llorar la nada.
Marino Fabianesi
como a estación desolada,
cansada de esperar trenes,
solita se vuelve nada.
Sola quedó la escuelita,
como un ala levantada.
Acaso algún día vuele,
por no morir olvidada.
Cruce de cuatro caminos
y una luna desvelada.
Buscando el grillo perdido,
de una infancia silenciada.
Boliche estaño y fiambrera,
cartel de chapa oxidada.
Alpargatas de domingo
la fiesta de la peonada.
Tiene un aire mi paraje,
como a estación desangrada.
Se le han fugado los silbos
alguna siesta enlutada.
Mas vale pasar de largo...
antes que llorar la nada.
Marino Fabianesi
Última edición:
