Poetacandente
Poeta asiduo al portal
Repetiré lo mismo que ayer: Son versos de amor, aunque no parezcan. 
[center:2d56d01b17]Mirame Mientras Muero.
Mi sol ya se asoma, lento, por el este,
como una lágrima que ya se bosqueja...
no hay día santo sin la maldita queja,
y acaso cuando muera el sol en su peste
abanicada, por el firmamento, ambigua,
como el vino, nos morimos en bodegas
al volverse ya esta vida muy antigua,
¡oh, hermana muerte, cuándo llegas
a sacarme de esta tierra, y llorando,
de vivir en viajes de nula itineraria
a ciegas nos hallamos, ya reptando
por llegar a palpar esa urna funeraria![/center:2d56d01b17]
[center:2d56d01b17]Mirame Mientras Muero.
Mi sol ya se asoma, lento, por el este,
como una lágrima que ya se bosqueja...
no hay día santo sin la maldita queja,
y acaso cuando muera el sol en su peste
abanicada, por el firmamento, ambigua,
como el vino, nos morimos en bodegas
al volverse ya esta vida muy antigua,
¡oh, hermana muerte, cuándo llegas
a sacarme de esta tierra, y llorando,
de vivir en viajes de nula itineraria
a ciegas nos hallamos, ya reptando
por llegar a palpar esa urna funeraria![/center:2d56d01b17]