Yamel Andres Skinner
Poeta recién llegado
Los recuerdos vacíos
Tras ventanas
Grises
En un cuarto oscuro
Haciendo culto
Taciturno
En afonía
A la armonía
A la paz dormida
De la vida inanimada.
-¡En este lugar!
-¡Allí abajo!
-¿Aquí abajo?
-Donde reinan
Los murmullos.
Y la brisa canta
Fecundos chillidos.
-¡Flores!
-¿Flores?
-Las más exquisitas…
-¡flores bellas, bellas flores!
¿Gardenias, tulipanes, girasoles?
-¡las más exquisitas!
-Flores negras…
(-Solo míralas allí
Fuera
En medio de la nada
Rimando a las almas
Rimando…
Solo rimando
-¿No se escucha?
-Ojea por la ventana)
Flores de la noche
Que entonan mudas
Al inmenso azabache
Que palidece, sus rostros.
Flores de la noche
Que llevan las penas
Como dicha,
Y la dicha como pena.
Bellas, noctívagas
Tristes, bellas
Mohínas, bohemias
Flores de la noche.
¡Allí!
Tumultuosas
Pernoctando secretos
Importunan, a comer de ellas…
Avivando el deseo necio de su sabor…
-Pétalos negros, finos pétalos
De terciopelo negro
Tórridos…
Tenue aroma
Viscoso, ámbar purpúreo
Que persuade las condenas, me hurta.
-Y cautivo.
En su perfume me confiesa su historia
Sus blasfemias, su embriaguez
Su néctar, su hechizo
Su melancolía
Plena.
Su cercanía amena con la muerte
Sus desagradables espinas
La divinidad
Con una corta y efímera existencia.
Su lugar en el gran bodegón
Sus cadenas a la tierra
Sus largas raíces
Su tregua
Su pacto.
Tras ventanas
Grises
En un cuarto oscuro
Haciendo culto
Taciturno
En afonía
A la armonía
A la paz dormida
De la vida inanimada.
-¡En este lugar!
-¡Allí abajo!
-¿Aquí abajo?
-Donde reinan
Los murmullos.
Y la brisa canta
Fecundos chillidos.
-¡Flores!
-¿Flores?
-Las más exquisitas…
-¡flores bellas, bellas flores!
¿Gardenias, tulipanes, girasoles?
-¡las más exquisitas!
-Flores negras…
(-Solo míralas allí
Fuera
En medio de la nada
Rimando a las almas
Rimando…
Solo rimando
-¿No se escucha?
-Ojea por la ventana)
Flores de la noche
Que entonan mudas
Al inmenso azabache
Que palidece, sus rostros.
Flores de la noche
Que llevan las penas
Como dicha,
Y la dicha como pena.
Bellas, noctívagas
Tristes, bellas
Mohínas, bohemias
Flores de la noche.
¡Allí!
Tumultuosas
Pernoctando secretos
Importunan, a comer de ellas…
Avivando el deseo necio de su sabor…
-Pétalos negros, finos pétalos
De terciopelo negro
Tórridos…
Tenue aroma
Viscoso, ámbar purpúreo
Que persuade las condenas, me hurta.
-Y cautivo.
En su perfume me confiesa su historia
Sus blasfemias, su embriaguez
Su néctar, su hechizo
Su melancolía
Plena.
Su cercanía amena con la muerte
Sus desagradables espinas
La divinidad
Con una corta y efímera existencia.
Su lugar en el gran bodegón
Sus cadenas a la tierra
Sus largas raíces
Su tregua
Su pacto.
