Monos muertos

Muerto en congruentes mármoles, inculcados al vestir las hojas secas.
Cuando en el gris del borde simplificador baje del penal.
Girando la voz corneada de la sombra en otoño.
Untan el suelo de hambre, dibujantes espinados, buenos huecos inflamables, por las noches frías de la misa aérea.
Doble punto.

Vendrán por mí, dentro de la noche azucarada.

Donde tronaran las brisas solemnes, seguro habrá carras de gas muy enfermas.
Cuando la noche vuele, siempre se quejará el mono de su imagen.
Punto.

No hay avispas en la radio, y sin embargo muerdo el pan de los mancebos.
Cuento de las nieves, mas osarios subterráneos en tu mente.
Carne de tu afabilidad, fuente de las mocedades carneas.
No punto

Insulsos los poderes de la espiral perdida, desde lo moderado viajaras sin el abismo caspio.
Y cuando vuelvan, llenaré la luz, te dará un poco de miedo la cinta en mi caravana de Mandra.
Mono punto muerto

Sin descomposturas de algunos veranos cansados, estarán los muertos de morder las uvas de los manzanares ovíparos
Entonces duerman tranquilos monos.
Punto muerto.