daw
Poeta asiduo al portal
Ya con las hojas de los árboles agonizando en el suelo,
y las gotas de rocío cayendo, aliviando su dolor,
hoy ya nada se compara, a ese sentimiento de pueblo,
el sentirse aquerenciado por el abrazado sentimiento del verano perdedor.
Sigo en el suelo, mis cristales rotos, nada pueden reflejar,
el viento voltea mis ansias, me aleja, me pierde,
el viento es mi esperado y mortal placer de querer volar,
es mentira lo del inexistente dolor, esto se siente
Esto es el aire, esto es vivir, esto es morir,
perdido en la nada del inmenso vacío,
en la eterna libertad mental que se ríe al partir,
en todas las cosas que rodean mi esperado hastío.
Es tarde de otoño, ni blanco ni negro,
ni en espera de algo, ni desesperado,
es todo grisáceo, ni vivo ni muerto,
ni odiando a alguien ni enamorado.
Ha llegado, siempre estuvo, ya se sabía,
era de esperarse que viniera con su historia repetida,
era fácil, no era nada más que una simple caída,
era ella, esa triste y puta vida arrepentida
y las gotas de rocío cayendo, aliviando su dolor,
hoy ya nada se compara, a ese sentimiento de pueblo,
el sentirse aquerenciado por el abrazado sentimiento del verano perdedor.
Sigo en el suelo, mis cristales rotos, nada pueden reflejar,
el viento voltea mis ansias, me aleja, me pierde,
el viento es mi esperado y mortal placer de querer volar,
es mentira lo del inexistente dolor, esto se siente
Esto es el aire, esto es vivir, esto es morir,
perdido en la nada del inmenso vacío,
en la eterna libertad mental que se ríe al partir,
en todas las cosas que rodean mi esperado hastío.
Es tarde de otoño, ni blanco ni negro,
ni en espera de algo, ni desesperado,
es todo grisáceo, ni vivo ni muerto,
ni odiando a alguien ni enamorado.
Ha llegado, siempre estuvo, ya se sabía,
era de esperarse que viniera con su historia repetida,
era fácil, no era nada más que una simple caída,
era ella, esa triste y puta vida arrepentida
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