Lleana
Poeta adicto al portal
Muere lenta la esperanza.
Muerta la esperanza,
se acaricia al viento
sin esperar respuestas de nada.
Aquí estan mis horas marchitas...
y los días que son años,
recordándote dormido en mi interior
pero...amándote tanto.
Con una fuerza indestructible
miro las mañanas
y sigo esas locas ganas de vivir por ti,
y para ti, suspendida, con mis manos
subrayando tu nombre, tu cara.
Esa indiferente y sutíl forma
de señales intactas,
me amordazan al verso que clama,
y se clava la nostalgia en mi pecho,
como una daga,
revolviendo la herida ocasionada.
Y casi muerta mi palabra...
se dirige al sitio
donde queda guardada,
junto a la historia que dicen
fué inventada.
Ya no llora, ni la pena se deja,
he crecido a la escalera
que algunos llegan,
y ahí esperaré a que muera
esta esperanza...
Muerta la esperanza,
se acaricia al viento
sin esperar respuestas de nada.
Aquí estan mis horas marchitas...
y los días que son años,
recordándote dormido en mi interior
pero...amándote tanto.
Con una fuerza indestructible
miro las mañanas
y sigo esas locas ganas de vivir por ti,
y para ti, suspendida, con mis manos
subrayando tu nombre, tu cara.
Esa indiferente y sutíl forma
de señales intactas,
me amordazan al verso que clama,
y se clava la nostalgia en mi pecho,
como una daga,
revolviendo la herida ocasionada.
Y casi muerta mi palabra...
se dirige al sitio
donde queda guardada,
junto a la historia que dicen
fué inventada.
Ya no llora, ni la pena se deja,
he crecido a la escalera
que algunos llegan,
y ahí esperaré a que muera
esta esperanza...
Última edición:
