¿Cuándo estuve aquí antes?,
¿cuándo fue que la historia dejo de ser contada?,
¿por que ahora no puedo ver con los ojos abiertos,
aquella melodía de amor que tanto sonaba?,
¿cómo fue que los Ángeles apartaron sus alas,
para cambiarme un momento la vida?,
para dejarme medio vacío en las calles del centro,
con la mirada intensa del sol
que hacia llorar mi piel,
cuando fue que las plumas
dejaron de flotar por el espeso mundo bicolor.
Estoy confundido como un niño,
escribiendo un cuento de hadas
que no tendrá un finar hermoso,
desearía ser especial como el resto de las personas,
intentando comprender las cosas que siento,
y que están fuera de lugar,
pero no soy mas que un bicho raro
con muchos años añejados en la vida.
¿Que demonios estoy haciendo aquí?,
yo no pertenezco al dolor,
padezco siempre de una ausencia ebria,
cambiando un mundo totalmente lejano,
un loco incurable,
que trata de guardar los océanos en los vasos,
para tener el control de una vida que poco le pertenece.
tengo miedo
por el sufrimiento de mi alma imperfecta,
que habita en mi cuerpo imperfecto,
soy el inoportuno dolor clavado
en una nota aguda de melancolía,
quisiera salir corriendo
y así pasa una vida mas
[FONT="]
sin mas capricho,
que el latir de un corazón,
que golpea el pecho
como lo hacen las olas alas rocas,
cuantos peces tengo que matar
para poder hacer del mar un desierto
y poder habitarlo con los fantasmas
que abundan en mi interior
Se que nací para volar,
Pero, ¿Dónde estan mis alas?
con la vista nublada por las lagrimas
no logro encontrarlas,
mi juventud me impide estar loco de atar,
y la pereza crónica de el poco interés a la vida,
me encadena a un vacío eterno de interés publico.
Soy una rareza,
una cueva humeante
donde conviven mil demonios
que viven sin pensar,
ebrios de atar,
fundiendo la sombra con el hastío
y el fulgor del fuego,
con la ausencia,
aun así,
desesperadamente sigo vivo,
como un grito de una canción triste,
aferrado a un recuerdo que prevalecerá
en la mente de aquellos que sufran también
Tengo el tono ideal en la piel
para que me persigan las tormentas
sin pensar,
y una cabeza llena de semillas sin florecer,
con un opaco color de otoño olvidado...
y los sabios de hoy
me dicen que mi voz ya no debe ser escuchada,
los vecinos ignoran mis gritos de auxilio,
todos maldiciendo mi existencia infinita,
no me dejan en paz los gritos internos,
¡dejen de susurrar demonios !,
que no me dejan hacer nada,
dejen de susurrarme al corazón
que nada tengo que decirles...
Que en este pobre intento de poesía,
de canción,
de testamento
de adagio prestado de inspiración,
camino con un quinto de moneda
pegada en los valores morales,
intento no desangrarme
para no dejar mas tristeza
en los pasos dejados,
pero todos me escupen a la cara
cuando intento ver hacia arriba.
Siento como si algo dentro de mi
estuviera mal,
como si las palabras no hallaran un regocijo en mi mente,
no puedo encontrar la vida que le fue dada a las canciones,
quiero guarecerme del mal tiempo
en los brazos de alguien no frío,
en este pobre intento,
quisiera deshojarme para mostrar a todos
la verdadera tristeza anidada en mis ojos.
Querido señor quisiera dejar una queja por escrito
una queja quisiera dejarle...
una queja que no recuerdo,
de todas maneras,
ya no importa
cuando estoy a punto de cometer una tontería...
::
::Zent::::
¿cuándo fue que la historia dejo de ser contada?,
¿por que ahora no puedo ver con los ojos abiertos,
aquella melodía de amor que tanto sonaba?,
¿cómo fue que los Ángeles apartaron sus alas,
para cambiarme un momento la vida?,
para dejarme medio vacío en las calles del centro,
con la mirada intensa del sol
que hacia llorar mi piel,
cuando fue que las plumas
dejaron de flotar por el espeso mundo bicolor.
Estoy confundido como un niño,
escribiendo un cuento de hadas
que no tendrá un finar hermoso,
desearía ser especial como el resto de las personas,
intentando comprender las cosas que siento,
y que están fuera de lugar,
pero no soy mas que un bicho raro
con muchos años añejados en la vida.
¿Que demonios estoy haciendo aquí?,
yo no pertenezco al dolor,
padezco siempre de una ausencia ebria,
cambiando un mundo totalmente lejano,
un loco incurable,
que trata de guardar los océanos en los vasos,
para tener el control de una vida que poco le pertenece.
tengo miedo
por el sufrimiento de mi alma imperfecta,
que habita en mi cuerpo imperfecto,
soy el inoportuno dolor clavado
en una nota aguda de melancolía,
quisiera salir corriendo
y así pasa una vida mas
[FONT="]
sin mas capricho,
que el latir de un corazón,
que golpea el pecho
como lo hacen las olas alas rocas,
cuantos peces tengo que matar
para poder hacer del mar un desierto
y poder habitarlo con los fantasmas
que abundan en mi interior
Se que nací para volar,
Pero, ¿Dónde estan mis alas?
con la vista nublada por las lagrimas
no logro encontrarlas,
mi juventud me impide estar loco de atar,
y la pereza crónica de el poco interés a la vida,
me encadena a un vacío eterno de interés publico.
Soy una rareza,
una cueva humeante
donde conviven mil demonios
que viven sin pensar,
ebrios de atar,
fundiendo la sombra con el hastío
y el fulgor del fuego,
con la ausencia,
aun así,
desesperadamente sigo vivo,
como un grito de una canción triste,
aferrado a un recuerdo que prevalecerá
en la mente de aquellos que sufran también
Tengo el tono ideal en la piel
para que me persigan las tormentas
sin pensar,
y una cabeza llena de semillas sin florecer,
con un opaco color de otoño olvidado...
y los sabios de hoy
me dicen que mi voz ya no debe ser escuchada,
los vecinos ignoran mis gritos de auxilio,
todos maldiciendo mi existencia infinita,
no me dejan en paz los gritos internos,
¡dejen de susurrar demonios !,
que no me dejan hacer nada,
dejen de susurrarme al corazón
que nada tengo que decirles...
Que en este pobre intento de poesía,
de canción,
de testamento
de adagio prestado de inspiración,
camino con un quinto de moneda
pegada en los valores morales,
intento no desangrarme
para no dejar mas tristeza
en los pasos dejados,
pero todos me escupen a la cara
cuando intento ver hacia arriba.
Siento como si algo dentro de mi
estuviera mal,
como si las palabras no hallaran un regocijo en mi mente,
no puedo encontrar la vida que le fue dada a las canciones,
quiero guarecerme del mal tiempo
en los brazos de alguien no frío,
en este pobre intento,
quisiera deshojarme para mostrar a todos
la verdadera tristeza anidada en mis ojos.
Querido señor quisiera dejar una queja por escrito
una queja quisiera dejarle...
una queja que no recuerdo,
de todas maneras,
ya no importa
cuando estoy a punto de cometer una tontería...
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::Zent::::