babiano
Poeta fiel al portal
Este fin de semana se me murió el gato y tenía que hacerle un pequeño homenaje. Ahí va eso:
Este cielo ha muerto. Este
múltiplo de siete vidas
que es quedarse ahí, sin más,
se desangra.
O lo que es lo mismo,
un tramo de apagar luces, vértigo,
encefalograma plano
sobre la cara oculta de la luna,
un cuerdo desayuno de
los de abrazarse a la mesa
por lo de que era domingo,
un nadie de aquellos que dicen adiós
con la mano más verde
y más llena de lágrima.
Y si esto es alguna vez una vida,
estaría preplaneado
que el mundito tuyo se borrara.
Este cielo ha muerto. Este
múltiplo de siete vidas
que es quedarse ahí, sin más,
se desangra.
O lo que es lo mismo,
un tramo de apagar luces, vértigo,
encefalograma plano
sobre la cara oculta de la luna,
un cuerdo desayuno de
los de abrazarse a la mesa
por lo de que era domingo,
un nadie de aquellos que dicen adiós
con la mano más verde
y más llena de lágrima.
Y si esto es alguna vez una vida,
estaría preplaneado
que el mundito tuyo se borrara.
