manuel flores pinzon
Poeta fiel al portal
La semilla se siembra en la tierra abonada y fértil,
Crece en el vientre ocre, en todo el orbe.
La semilla hoja es, se desarrolla,
Enarbola sus manos de madera, se oxigena.
De un lado a otro,
De un momento a otro,
En la cumbre de la verde primavera
O en el soplo frío del aire en un día de invierno.
La mas fría e injusta,
Sin remedio y con causa,
La mas blanca y negra,
Sin alegría, con lágrimas.
Se derrama la justa sangre
Vestida en afilado puñal brillante,
Se cuaja la entera causa.
Se invita sola al cuerpo vivo de la hoja.
La menos esperada,
La menos querida,
La menos amada,
La menos viva.
La más huesuda,
Funesta calavera de ojos abismales.
La más aterradora.
La hoja decae del árbol seca e inerte.
La muerte llego
Crece en el vientre ocre, en todo el orbe.
La semilla hoja es, se desarrolla,
Enarbola sus manos de madera, se oxigena.
De un lado a otro,
De un momento a otro,
En la cumbre de la verde primavera
O en el soplo frío del aire en un día de invierno.
La mas fría e injusta,
Sin remedio y con causa,
La mas blanca y negra,
Sin alegría, con lágrimas.
Se derrama la justa sangre
Vestida en afilado puñal brillante,
Se cuaja la entera causa.
Se invita sola al cuerpo vivo de la hoja.
La menos esperada,
La menos querida,
La menos amada,
La menos viva.
La más huesuda,
Funesta calavera de ojos abismales.
La más aterradora.
La hoja decae del árbol seca e inerte.
La muerte llego
