Algarargu
Poeta recién llegado
Quizás esté muerto.
Puede que,
tras todos los intentos fallidos,
todos los vasos de agua,
las respiraciones,
los besos,
las venganzas,
los llantos...
en realidad esté muerto.
Quizás el calor de mis manos,
la luz que ven mis ojos,
el fuego que veo en los tuyos,
el cosquilleo que siento
al verte caminar
o la rabia que me corroe
si recuerdo que le quieres...
quizás sean mentira
y yo ya haya perecido.
Es posible que sea polvo,
un mero recuerdo...
Quizás la hipocresía,
la avaricia
y la crueldad del hombre
me hayan matado ya.
Quizás mis huesos ya quebraron,
el cáncer corrompió mi molde,
me volaron la tapa de los sesos
o simplemente
mis tenues latidos cesaron.
Es posible que por eso
no duerma por las noches...
¡Claro,
para dormir hay que estar vivo!
Por eso ya no hago el amor,
no salgo a hacer deporte
ni tampoco voy al cine.
¿Cómo voy a ir al cine
sin estar vivo?
Alma en pena sólo camino,
añoro
y escribo poesía;
pues claro...
¿Acaso existe algún poeta
que esté vivo?
Puede que,
tras todos los intentos fallidos,
todos los vasos de agua,
las respiraciones,
los besos,
las venganzas,
los llantos...
en realidad esté muerto.
Quizás el calor de mis manos,
la luz que ven mis ojos,
el fuego que veo en los tuyos,
el cosquilleo que siento
al verte caminar
o la rabia que me corroe
si recuerdo que le quieres...
quizás sean mentira
y yo ya haya perecido.
Es posible que sea polvo,
un mero recuerdo...
Quizás la hipocresía,
la avaricia
y la crueldad del hombre
me hayan matado ya.
Quizás mis huesos ya quebraron,
el cáncer corrompió mi molde,
me volaron la tapa de los sesos
o simplemente
mis tenues latidos cesaron.
Es posible que por eso
no duerma por las noches...
¡Claro,
para dormir hay que estar vivo!
Por eso ya no hago el amor,
no salgo a hacer deporte
ni tampoco voy al cine.
¿Cómo voy a ir al cine
sin estar vivo?
Alma en pena sólo camino,
añoro
y escribo poesía;
pues claro...
¿Acaso existe algún poeta
que esté vivo?
, pero mientras queden unas gotas de lucidez y de pasión por la vida aún retumbará algo en el pecho. Destellan buenas maneras en tu poesía, Algarargu. Saludos poeta.
