Nací muerto, vivo en Somalía

Nací muerto, vivo en Somalía


Nací muerto, vivo en Somalía;
en las llanuras tristes
sembradas de odio y vergüenza;
en las estepas descoloridas
y en la cintura de la montaña,
donde la miseria nace en la cuna
y la hambruna se viste de gala.


Nací en el infierno desolado,
huérfano de certidumbre,
lejos de la risa inocente
y el aroma dulce de la madrugada.
Cerca de la muerte suculenta,
del abrazo desnutrido
y el hambre desgarbada.


Nací desnudo y sin ropa anduve la vida;
caminé descalzo en busca de Caronte,
sin ilusiones que perder
ni abrazos que guardar;
con hambruna por doquier
y minas de desengaño;
pero nunca estuve triste,
nací muerto, mí madre es Somalía.


Bañado por el Ìndico,
tostado por Adén,
no importó ponerle cuernos a Àfrica,
ni bailar desnudo en Mogadisco.
Vestido de miseria,
sacudo la inocencia del ropaje
y descubro mis pies sin esperanza;
mis huesos famélicos,
mis sueños sin herencia,
mí amor sin perspectiva;
entonces, recuerdo que nací muerto, vivo en Somalía.




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