nesbith
EL MONSTRUO DEL LAGO.
.
Las bobinas del tiempo
corren por la brisa matinal
sin detenerse a peinar
las crestas de la luna.
Ruge entre la piel de los grises
la ironía de la fantasía
lista para extinguir
lustros y el crujir de huesos.
La tormenta vestida de esquirlas
me besa con behemencia
y lisonjea con las venas de mis ojos.
No hay luz
sólo el atronador sonido del silencio
ése que juega con tu cerebro
hasta hacerte comer tierra.
La nada es infinita
y no sé si aún son míos
los pensamientos en mi cabeza
o si son el eco de tu voz.
.
Las bobinas del tiempo
corren por la brisa matinal
sin detenerse a peinar
las crestas de la luna.
Ruge entre la piel de los grises
la ironía de la fantasía
lista para extinguir
lustros y el crujir de huesos.
La tormenta vestida de esquirlas
me besa con behemencia
y lisonjea con las venas de mis ojos.
No hay luz
sólo el atronador sonido del silencio
ése que juega con tu cerebro
hasta hacerte comer tierra.
La nada es infinita
y no sé si aún son míos
los pensamientos en mi cabeza
o si son el eco de tu voz.
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