NADA VIVES
Decía Neruda:
"puedo escribir los versos más triste esta noche..."
mas no era cierto
Yo he sentido la tristeza del amor perdido
la que te rompe y rasga
y hace de las noches penumbras infinitas
y de los días una carga pesada que te hunde
en la pena
he sentido también la ausencia
que deja la muerte
de orfandad llena el alma
más hay una pena
más grande que el desamor y los féretros
una pena que nace de la nada
del no sentir ni ser sentida
una pena sin horizontes
sin ilusiones
sin fin, que de vacío se alimenta
que te va matando en vida
y te troca en espectadora de tu propia existencia
una pena sin llantos
seca y estéril que inmoviliza
la sangre
que te distancia y te deja
al margen de todo suceso
esa pena que no te lleva a la fosa
ni te aparta de ella
ni te hace vivir porque nada vives
Decía Neruda:
"puedo escribir los versos más triste esta noche..."
mas no era cierto
Yo he sentido la tristeza del amor perdido
la que te rompe y rasga
y hace de las noches penumbras infinitas
y de los días una carga pesada que te hunde
en la pena
he sentido también la ausencia
que deja la muerte
de orfandad llena el alma
más hay una pena
más grande que el desamor y los féretros
una pena que nace de la nada
del no sentir ni ser sentida
una pena sin horizontes
sin ilusiones
sin fin, que de vacío se alimenta
que te va matando en vida
y te troca en espectadora de tu propia existencia
una pena sin llantos
seca y estéril que inmoviliza
la sangre
que te distancia y te deja
al margen de todo suceso
esa pena que no te lleva a la fosa
ni te aparta de ella
ni te hace vivir porque nada vives
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