Ni a ti ni a mí

Amor…
La verdad es que ambos no sabemos qué es el amor
Si nos preguntan decimos mil mentiras
Contamos la trama de alguna novela
O esos sueños mullidos en la mente que nunca resumimos a la vida

Si nos preguntan qué es amor
Nos podemos callar
Mostrarnos reservados
Ajenos
Indiferente al mundo automático de las definiciones
Del hacernos eternos para las citas literarias
Para las anécdotas repetibles
Plasmadas a los pies de imágenes prefabricadas.

Es cierto
Es verdad

No sabemos qué es el amor
Que le pregunten Frömm
A Freud no, porque tiene obsesión por las locuras
En Neruda encontrarán los múltiples espacios de ese ensueño
Pero en nosotros no
Porque en nosotros sólo existen circunstancias extrañas

Ni soy tu sol
Ni eres mi luna

Somos ecos distantes que disuelven las distancias para entornar encuentros
Golpes de ola y muro que va y que viene engendrando polvo y arena
Angustia en las ausencias y plenitud concisa en los instantes puros del encuentro
-----------------------------------------------------que es la muerte y la vida
Risa y llanto a flor de los minutos
Miedo a la muerte que mata tus suspiros
Y más miedo a quedar vacío de emociones
Cuando se rompa el velo del ensueño mágico que borda esos minutos
Que te vuelven mi musa vestida de mujer,
En la consciencia actual -de varón- en la que habito

Pero hablar de amor
Y hablar bonito

No se aviene a ese mí
Ni se adjunta a ese ti

Amantes de batallas
Que culminan sublimadas en aromas genitales
.............................. y apoteosis de gritos

Melquiades San Juan dijo:

Amor…
La verdad es que ambos no sabemos qué es el amor
Si nos preguntan decimos mil mentiras
Contamos la trama de alguna novela
O esos sueños mullidos en la mente que nunca resumimos a la vida

Si nos preguntan qué es amor
Nos podemos callar
Mostrarnos reservados
Ajenos
Indiferente al mundo automático de las definiciones
Del hacernos eternos para las citas literarias
Para las anécdotas repetibles
Plasmadas a los pies de imágenes prefabricadas.

Es cierto
Es verdad

No sabemos qué es el amor
Que le pregunten Frömm
A Freud no, porque tiene obsesión con las locuras
En Neruda encontrarán los múltiples espacios de ese ensueño
Pero en nosotros no
Porque en nosotros sólo existen circunstancias extrañas

Ni soy tu sol
Ni eres mi luna

Somos ecos distantes que disuelven las distancias para entornar encuentros
Golpes de ola y muro que va y que viene engendrando polvo y arena
Angustia en las ausencias y plenitud concisa en los instantes puros del encuentro
-----------------------------------------------------que es la muerte y la vida
Risa y llanto a flor de los minutos
Miedo a la muerte que mata tus suspiros
Y más miedo a quedar vacío de emociones
Cuando se rompa el velo del ensueño mágico que borda esos minutos
Que te vuelven mi musa vestida de mujer,
En la consciencia actual -de varón- en que habito

Pero hablar de amor
Y hablar bonito

No se aviene a ese mí
Ni se adjunta a ese ti

Amantes de batallas
Que culminan sublimando en aromas genitales
--------------------------la apoteosis de gritos

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Yo creo, que eso que llaman amor tiene muchos lenguajes
y muchos nombres y cada cual lo bautiza como quiere
los poetas lo adornan y los científicos se empeñan en quitarle romanticismo.
La suerte es respirarlo,alguna vez en la vida, sin miedo al contagio...
Un abrazo

... hola Melquíades, créame que he leído pausadamente el poema y razones no le faltan a usted para decir cuanto dice, ciertamente; ocurre sin embargo que el amor es la fuerza de vida más grande del universo y significa "atracción" - no vaya a Freud ni a Neruda, no hace falta -, de modo que, cuando se trata de dos seres humanos, estos se acercan el uno al otro con toda clase de intríngulis personales pero se acerca y se unen, mucho o poco; de ahí que su poema, además de original, se entrada a cuestiones también muy reales en sí; lo celebro; Orión

calor de julio dijo:

Yo creo, que eso que llaman amor tiene muchos lenguajes
y muchos nombres y cada cual lo bautiza como quiere
los poetas lo adornan y los científicos se empeñan en quitarle romanticismo.
La suerte es respirarlo,alguna vez en la vida, sin miedo al contagio...
Un abrazo

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Abrir la puerta misteriosa sin pensar en las definiciones sólo en vivirlo.
Gracias amiga. Besos mil

Hola Melquiades!

He saboreado palmo a palmo
cada estrofa con cada verso
y esta estrofa me parece genial
como desenlace del excelente poema
que nos regalas.

"...Risa y llanto a flor de los minutos
Miedo a la muerte que mata tus suspiros
Y más miedo a quedar vacío de emociones
Cuando se rompa el velo del ensueño mágico que borda esos minutos
Que te vuelven mi musa vestida de mujer,
En la consciencia actual -de varón- en la que habito..."

Siempre nun lujo deletrear tus versos entre mis pulilas y demás sentidos.

Mi admiración!

Ligia

eledendo dijo:

... hola Melquíades, créame que he leído pausadamente el poema y razones no le faltan a usted para decir cuanto dice, ciertamente; ocurre sin embargo que el amor es la fuerza de vida más grande del universo y significa "atracción" - no vaya a Freud ni a Neruda, no hace falta -, de modo que, cuando se trata de dos seres humanos, estos se acercan el uno al otro con toda clase de intríngulis personales pero se acerca y se unen, mucho o poco; de ahí que su poema, además de original, se entrada a cuestiones también muy reales en sí; lo celebro; Orión

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Saludos colega poeta. Pues sí, el amor deja tantos caminos abiertos por donde uno atisba para dejar líneas sueltas.
Abrazos.

Wow, me gusto todo el poema, pero el cierre es genial, encantada de leer, kisses.

¿Y quién define el amor? no será mas bien que ese sentir o un hecho aunado a otro , un yo a un tu se juntan, viven esa vida muerte y lo definen, o lo viven o lo dicen? sin embargo a mi me ha parecido tan profundo ese ni a ti ni a ella, me encantó leerte poeta, un abrazo con mil estrellas!

Ligia Calderón Romero;3853262 dijo:

Hola Melquiades!

He saboreado palmo a palmo
cada estrofa con cada verso
y esta estrofa me parece genial
como desenlace del excelente poema
que nos regalas.

"...Risa y llanto a flor de los minutos
Miedo a la muerte que mata tus suspiros
Y más miedo a quedar vacío de emociones
Cuando se rompa el velo del ensueño mágico que borda esos minutos
Que te vuelven mi musa vestida de mujer,
En la consciencia actual -de varón- en la que habito..."

Siempre nun lujo deletrear tus versos entre mis pulilas y demás sentidos.

Mi admiración!

Ligia

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Querida Ligia, adorna su merced los despistados versos, que la timidez caractéristica que me abruma siempre, se deja descubrir para darle las gracias y regalarle un beso.
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Beso y gracias.