Ese niño jugando en penumbra, de sonrisas y colores desconoce.
Parece, a veces, morir y otras crecer
Esa imagen estática, frígida.
Esa manía de escapar del laberinto sin final
Todos saben de él; sin embargo lo miran mezquinamente.
El niño se alimenta fortaleciendo sus brazos; que en algún instante
clamaran sangre...
Y
Volverá, siempre volverá a acariciar lo que llaman soledad.
Si tan solo alguien aprendiera a jugar con él
no necesitaría matar
Parece, a veces, morir y otras crecer
Esa imagen estática, frígida.
Esa manía de escapar del laberinto sin final
Todos saben de él; sin embargo lo miran mezquinamente.
El niño se alimenta fortaleciendo sus brazos; que en algún instante
clamaran sangre...
Y
Volverá, siempre volverá a acariciar lo que llaman soledad.
Si tan solo alguien aprendiera a jugar con él
no necesitaría matar
