El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Cartas altas me pesan en las manos,
un rey cobarde,
una sota y un nueve de distinto palo
Descartes de tardíos de la suerte
para irse más deprisa.
Manos sin aces,
tus pies caminando una tarde cerca de la orilla,
y este juego sin comodines,
que lo harían más fácil todo.
Un frío me sopla recuerdos,
Y el grito de ese trueno que decreta la lluvia
apaga toda posibilidad de fuego.
Está la orilla,
el espejismo de tu cariño antiguo,
y más allá las olas.
Gaviotas al vuelo,
y la corriente que se lleva
un tiempo que no vuelve.
un rey cobarde,
una sota y un nueve de distinto palo
Descartes de tardíos de la suerte
para irse más deprisa.
Manos sin aces,
tus pies caminando una tarde cerca de la orilla,
y este juego sin comodines,
que lo harían más fácil todo.
Un frío me sopla recuerdos,
Y el grito de ese trueno que decreta la lluvia
apaga toda posibilidad de fuego.
Está la orilla,
el espejismo de tu cariño antiguo,
y más allá las olas.
Gaviotas al vuelo,
y la corriente que se lleva
un tiempo que no vuelve.
