ANAPLUCHINSKY
Poeta asiduo al portal
Manos blancas, piel suave, terciopelo.
Pelos blancos, volados por el viento,
Su voz quebrada, ojos color del cielo.
Bella mirada, andar despacio, lento.
Enroscado en su cuello, va un pañuelo.
En cada frase parece estar atento.
La imagen de mi padre, hoy un abuelo.
No se vivir sin él, juro no miento.
Que pare de crecer, mi gran anhelo
o que aparezca el hada de algún cuento que con su magia aplaque ya su vuelo.
Si pienso en su partida me desvelo,
no puedo imaginar el sentimiento
que me provocará su pronto duelo.
Pelos blancos, volados por el viento,
Su voz quebrada, ojos color del cielo.
Bella mirada, andar despacio, lento.
Enroscado en su cuello, va un pañuelo.
En cada frase parece estar atento.
La imagen de mi padre, hoy un abuelo.
No se vivir sin él, juro no miento.
Que pare de crecer, mi gran anhelo
o que aparezca el hada de algún cuento que con su magia aplaque ya su vuelo.
Si pienso en su partida me desvelo,
no puedo imaginar el sentimiento
que me provocará su pronto duelo.
