ojicafes
Poeta que considera el portal su segunda casa
De mis manos trémulas se ha caído un libro añejo,
esparcidas sus hojas, el tiempo ha borrado su secuencia,
desteñido, raídas sus páginas, letras ilegibles,
sin título, ni el número exacto de capítulos
Trataré, escribiré de nuevo, escribiré: te quiero,
Si, que aún te quiero, no es difícil.
Haré un poema a tus ojos, una escultura a tus caderas,
a tu cuerpo, y una pintura a tu manera
de amar
Lo haré por ti, claro está, no, no eres tú quien lo pide,
lo sé, soy yo, no es la forma, son tus formas
No es el desierto, es el manantial en el oasis
del que por ti estoy sediento
Es tu silencio el que desnuda mis adentros,
y quién soy yo , si estás aquí,
con una mirada, tal vez perdida al horizonte
en un instante llegas a mí
Nadie manda en el amor cuando dicta el corazón,
suspiro al verte y una mirada tuya
despierta en mí el deseo por tenerte,
cuantos capítulos escribiré, no sé,
terminaré diciendo que: no eres tú,
no,
soy yo
