biancaestella
Poeta recién llegado
(dedicado a los que han descubierto una mentira y el dolor les ha traspasado el corazón)...
No es necesario que mientas.
Yo soy como esas simientes
que saben cuando les mientes
o saben cuando lo intentas.
Lo siento; pero es de urgencia
y quede claro en la historia
que no es juego de mi euforia
ni una treta de inconciencia.
Soy sólo un lirio de Otoño
que abre sus ojos al viento,
apenas un sentimiento
que nace de algún retoño,
que crece en la flor al vuelo.
Bien sé que estando sin dueña
tu mente se esparce y sueña
entre la tierra y el cielo;
que sólo es una quimera
un fuego que arde parido
de algún volcán encendido
que amenaza la pradera.
Si quieres ser en mi vida
un pedacito de historia,
miénteme que es perentoria
y muy añeja mi herida.
Yo volveré a mis jornadas
aunque quizá ya no se usen
donde mis versos se crucen
con mis venas desangradas;
donde oteen tus montañas
otros jardines de Enero
donde no canta el jilguero
ni crecen las alimañas.
Y...calla. No digas nada,
que es dolorosa la huida.
Nada digas, por tu vida
de patrañas adornada.
Yo soy como esa semilla
que sin que nadie la vea,
sube al cielo y que desea
separarse de la orilla.
Y sé que al final, aislada
y en los bosques confundida
habré de sanar mi herida
sin que tú me digas nada.
Suspiraré en los follajes
entre los cardos y ortigas
y cantaré en las espigas
por quitarme los vendajes.
Allí beberé en la copa
los néctares del olvido,
y en el mar haré mi nido
vela hinchada y viento en popa...
be bj
No es necesario que mientas.
Yo soy como esas simientes
que saben cuando les mientes
o saben cuando lo intentas.
Lo siento; pero es de urgencia
y quede claro en la historia
que no es juego de mi euforia
ni una treta de inconciencia.
Soy sólo un lirio de Otoño
que abre sus ojos al viento,
apenas un sentimiento
que nace de algún retoño,
que crece en la flor al vuelo.
Bien sé que estando sin dueña
tu mente se esparce y sueña
entre la tierra y el cielo;
que sólo es una quimera
un fuego que arde parido
de algún volcán encendido
que amenaza la pradera.
Si quieres ser en mi vida
un pedacito de historia,
miénteme que es perentoria
y muy añeja mi herida.
Yo volveré a mis jornadas
aunque quizá ya no se usen
donde mis versos se crucen
con mis venas desangradas;
donde oteen tus montañas
otros jardines de Enero
donde no canta el jilguero
ni crecen las alimañas.
Y...calla. No digas nada,
que es dolorosa la huida.
Nada digas, por tu vida
de patrañas adornada.
Yo soy como esa semilla
que sin que nadie la vea,
sube al cielo y que desea
separarse de la orilla.
Y sé que al final, aislada
y en los bosques confundida
habré de sanar mi herida
sin que tú me digas nada.
Suspiraré en los follajes
entre los cardos y ortigas
y cantaré en las espigas
por quitarme los vendajes.
Allí beberé en la copa
los néctares del olvido,
y en el mar haré mi nido
vela hinchada y viento en popa...
be bj
