el caminante37
Poeta adicto al portal
¡No hay honor!
en las palabras huecas
ni en el vuelo
del gavilán mezquino
¡No hay honor!
en la tapa de un libro
ni en la pluma
que apunta a la esfinge
pagada por el dólar
ni en el amor
del celuloide
¡No! ¡No hay honor!
¡No hay honor!
en el clero que llora
en la sábana de
nuestro amado jesús
con las mismas lágrimas
que implora
mente y ojos al mundo cerró
¡No hay honor!
en la cartera llena
ni en el banco
que tanto ganó
Sólo queda honor en la tierra
en los hijos del dueño del sol
los que sucios, hambrientos
y enfermos
imploran al rico perdón
por nacer sin causa ni tiempo
por perderse en su propia prisión
sólo ellos le echaron cojones
a la vida
al tiempo
y a dios.
en las palabras huecas
ni en el vuelo
del gavilán mezquino
¡No hay honor!
en la tapa de un libro
ni en la pluma
que apunta a la esfinge
pagada por el dólar
ni en el amor
del celuloide
¡No! ¡No hay honor!
¡No hay honor!
en el clero que llora
en la sábana de
nuestro amado jesús
con las mismas lágrimas
que implora
mente y ojos al mundo cerró
¡No hay honor!
en la cartera llena
ni en el banco
que tanto ganó
Sólo queda honor en la tierra
en los hijos del dueño del sol
los que sucios, hambrientos
y enfermos
imploran al rico perdón
por nacer sin causa ni tiempo
por perderse en su propia prisión
sólo ellos le echaron cojones
a la vida
al tiempo
y a dios.
