Rey de la Patagonia
Poeta adicto al portal
Creo que es un poco tarde para pensar en
las musas, creo que hoy todas son de
roca e incandescente indiferencia,
sus volcanes encendidos, ajenas
al otoño de mi cuarto.
Son tantas las palabras revueltas, son
tantos los sonetos muertos en tus
Ojos, que forman este sol negro y
este mar cansado de ser el mismo,
siempre.
Los arreboles de tu verano, vuelven en
este invierno soleado, solapado en
la nostalgia de una tarde lluviosa en
espera de los pensamientos que
viajan en las gaviotas,
en medio del humo de este incendio
violento.
No más musas.
