Los ojos son instrumento,
del largo y negro túnel de tu pupila.
Allá en el fondo, a lo lejos,
tu pensamiento.
Contrastan con el verde de tu iris,
sus flecos anaranjados sueltos,
flotan embriagados por la descarga
de adrenalina diaria
que para sustentarlos
segregas.
y los hacen acaramelados,
en las frías noches de agosto.
Dicen que la belleza
está en el interior de quien mira.
¿Es que no se mirar?
Porque cuando miro a la enfermedad,
la veo horrorosamente fea.
No sabré mirar...
...Y no quiero mirar más...
del largo y negro túnel de tu pupila.
Allá en el fondo, a lo lejos,
tu pensamiento.
Contrastan con el verde de tu iris,
sus flecos anaranjados sueltos,
flotan embriagados por la descarga
de adrenalina diaria
que para sustentarlos
segregas.
y los hacen acaramelados,
en las frías noches de agosto.
Dicen que la belleza
está en el interior de quien mira.
¿Es que no se mirar?
Porque cuando miro a la enfermedad,
la veo horrorosamente fea.
No sabré mirar...
...Y no quiero mirar más...
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