Childe Harold
Poeta recién llegado
No saber de ti
Ya no sé nada de ti.
Ni te veo el verso profundo.
No puedo fingir que soy fuerte.
Ya no hay mitad,
ya no hay encanto.
Ya no hay conjuro...
¿Qué diferencia hay entre
estar triste y estar desesperado?
Realmente no lo sé;
pero estoy desesperadamente triste,
¿o será tristemente desesperado?
¡Me da igual!
No saber de ti es ahogarme
en un llanto mudo.
Con esas lágrimas
que se lloran hacia adentro.
Una implosión de tristeza.
Es como apagar la luz,
o la oscuridad. Mil nudos
estrangulando mi voz.
No saber de ti es negarme
voluntariamente el oxígeno.
¿Por qué hago esto?
¿Me lo hago a mí?
¿Te lo hago a tí?
¿A los dos?
¿A quién?
No saber de ti me libera de mi libertad.
Me encierra. Me apresura mi involución.
Me entierra. Me devuelve
a la claridad monótona de mis días...
¿Y las noches?
Las noches ya no son noches,
son los quejidos fúnebres
de las tinieblas que vienen a devorarme
y a anochecerme el aliento.
No saber de ti me viene a medida,
como anillo al dedo de la mentira.
No saber de ti me duele.
No saber de ti me alegra el dolor.
Me enaltece la amargura.
No saber de ti es atrincherarme
detrás de la posibilidad
de saber algo de ti.
Ya no sé nada de ti.
Ni te veo el verso profundo.
No puedo fingir que soy fuerte.
Ya no hay mitad,
ya no hay encanto.
Ya no hay conjuro...
¿Qué diferencia hay entre
estar triste y estar desesperado?
Realmente no lo sé;
pero estoy desesperadamente triste,
¿o será tristemente desesperado?
¡Me da igual!
No saber de ti es ahogarme
en un llanto mudo.
Con esas lágrimas
que se lloran hacia adentro.
Una implosión de tristeza.
Es como apagar la luz,
o la oscuridad. Mil nudos
estrangulando mi voz.
No saber de ti es negarme
voluntariamente el oxígeno.
¿Por qué hago esto?
¿Me lo hago a mí?
¿Te lo hago a tí?
¿A los dos?
¿A quién?
No saber de ti me libera de mi libertad.
Me encierra. Me apresura mi involución.
Me entierra. Me devuelve
a la claridad monótona de mis días...
¿Y las noches?
Las noches ya no son noches,
son los quejidos fúnebres
de las tinieblas que vienen a devorarme
y a anochecerme el aliento.
No saber de ti me viene a medida,
como anillo al dedo de la mentira.
No saber de ti me duele.
No saber de ti me alegra el dolor.
Me enaltece la amargura.
No saber de ti es atrincherarme
detrás de la posibilidad
de saber algo de ti.
