Jax
Poeta fiel al portal
Cuantas palabras se pueden escribir
que en esencia, pueden ser mas que un salva vidas.
Cuantas cosas se nos permiten hacer
que no se ven, que no se dicen, y que al final, no cuentan.
Es amiga la mano, terca, que te roza
y que la acojas en ti, añora.
Es la nota diaria, despiadada,
de un silencio y su rutina, cual tormento
Montaña Rusa de recuerdos.
Único, el dolor que suaviza al tiempo
lo marca lento, desgarradoramente lento.
La agonía vomitada por tu ausencia,
se esconde bajo el sol, en mis ojeras.
Eco, de un adiós, que me persigue
sin yo pedirlo, sin yo quererlo.
Días, que marcan los segundos
de un reloj sin pila, viejo o desalmado.
La aguja,
prendida a un hilo de esperanza,
cierra el vacío
haciéndolo mas frío,
haciéndolo mas Mío.
que en esencia, pueden ser mas que un salva vidas.
Cuantas cosas se nos permiten hacer
que no se ven, que no se dicen, y que al final, no cuentan.
Es amiga la mano, terca, que te roza
y que la acojas en ti, añora.
Es la nota diaria, despiadada,
de un silencio y su rutina, cual tormento
Montaña Rusa de recuerdos.
Único, el dolor que suaviza al tiempo
lo marca lento, desgarradoramente lento.
La agonía vomitada por tu ausencia,
se esconde bajo el sol, en mis ojeras.
Eco, de un adiós, que me persigue
sin yo pedirlo, sin yo quererlo.
Días, que marcan los segundos
de un reloj sin pila, viejo o desalmado.
La aguja,
prendida a un hilo de esperanza,
cierra el vacío
haciéndolo mas frío,
haciéndolo mas Mío.
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