camicho
Poeta asiduo al portal
Voy rasgando con tinta
lo que con rabia mastico.
Sin mencionar el nombre que entierro
con la bolsa de cadáveres,
sueños que ya huelen putrefactos,
en zócalos que luego olvido.
Nuevamente hago del dolor
una herramienta y del amor el pretexto
para volverme idiota
y connotar devoción frustra,
solo para callar el silencio fiel,
que deambula como testigo y amigo,
en las innumerables
adjetivadas noches.
Con ambigüedad en mis pasiones
he rozado ligeramente con la muerte,
la invité tantas veces a mi mesa.
Y ayer la he negado
cuando próxima,
se ha acercado a saludarme.
Iracunda pregunta:
¿Acaso no abundan las trivialidades
de cuervos y hematófagos
para dejar de susurrarlas a la colección de latidos?
¿Acaso escasean motivos
para darle vida a mas miedos
e inyectarlos en las sienes?
Noche ermitaña asoma curiosa,
aunque es ciega se lamenta
al reconocer las heridas sangrantes
en robles secos,
lápidas crujiendo
como hojas en otoño
o el hollín que abraza
hasta las larvas hambrientas
de su cementerio.
Infinita travesía,
devoradora del tiempo,
con libertad condicional
acechando a la sombra
de quien esté presente.
Incluida la muerte
que caduca apenas comienza.
lo que con rabia mastico.
Sin mencionar el nombre que entierro
con la bolsa de cadáveres,
sueños que ya huelen putrefactos,
en zócalos que luego olvido.
Nuevamente hago del dolor
una herramienta y del amor el pretexto
para volverme idiota
y connotar devoción frustra,
solo para callar el silencio fiel,
que deambula como testigo y amigo,
en las innumerables
adjetivadas noches.
Con ambigüedad en mis pasiones
he rozado ligeramente con la muerte,
la invité tantas veces a mi mesa.
Y ayer la he negado
cuando próxima,
se ha acercado a saludarme.
Iracunda pregunta:
¿Acaso no abundan las trivialidades
de cuervos y hematófagos
para dejar de susurrarlas a la colección de latidos?
¿Acaso escasean motivos
para darle vida a mas miedos
e inyectarlos en las sienes?
Noche ermitaña asoma curiosa,
aunque es ciega se lamenta
al reconocer las heridas sangrantes
en robles secos,
lápidas crujiendo
como hojas en otoño
o el hollín que abraza
hasta las larvas hambrientas
de su cementerio.
Infinita travesía,
devoradora del tiempo,
con libertad condicional
acechando a la sombra
de quien esté presente.
Incluida la muerte
que caduca apenas comienza.
