tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
Cada vez que escribo, siento que se va un pedazo de mí, la fantasía vuelve a volar, toma dimensiones que no puedo, ni quiero manejar.
En mi trasmundo noír, la vida extirpa momentos inconcebibles, para que la sana imaginación convencional, pueda odiarme aun más.
Ella aplana las medidas, despeja las tormentas, arranca tanta gracia y ese tumulto que ansía, que ansío.
Los ángeles creen todavía en mí. Pero esperan demasiado.
Esperan más de lo que puedo dar.
No debo calibrar tanta ruindad, es preciso cachetear al presente, sin dejar de apretarle el cuello al pasado, hasta que quede cianótico.
Las calles grises me pueden, me inspiran, me llevan consigo, me secuestran.
La pasión quiere confundirme, en la jauría del tiempo, que ya no tiene mas tiempo para mí.
Todo vuelve a su nada.
La nada vive en todo lo que toca.
Mi nada, ya no tiene espacio.
La nada, corre por detrás del viento, e intenta envolver los recuerdos de si misma.
La nada, se torna oscura y viaja entre la niebla.
Rodea el multiverso irreal, en la inmensidad de las sombras de mis nadas.
¿Ocurrió entonces, que mi nada me ha tomado prisionero?
¡Quiero entenderlo!
Intenta comunicarse a través de los sueños, que ella misma provoca.
Desea que la interprete y se aleja.
Entonces me envuelve en su fantasía, a la que llamo mía.
Vuela y extirpa esos momentos increíbles, esos que pretendo sean míos.
Me obsequia la poca gracia que imagino, que imagino mía.
Se inspira en ciertos pasajes noír, de la que creo es mi vida.
Y luego me invita, conduciéndome hacia un mismo odio.
Esa es mi nada.
Tan perversa, pero mía.
Tan cruel, y aun más rebelde.
Tan noír, como la tuya.
En mi trasmundo noír, la vida extirpa momentos inconcebibles, para que la sana imaginación convencional, pueda odiarme aun más.
Ella aplana las medidas, despeja las tormentas, arranca tanta gracia y ese tumulto que ansía, que ansío.
Los ángeles creen todavía en mí. Pero esperan demasiado.
Esperan más de lo que puedo dar.
No debo calibrar tanta ruindad, es preciso cachetear al presente, sin dejar de apretarle el cuello al pasado, hasta que quede cianótico.
Las calles grises me pueden, me inspiran, me llevan consigo, me secuestran.
La pasión quiere confundirme, en la jauría del tiempo, que ya no tiene mas tiempo para mí.
Todo vuelve a su nada.
La nada vive en todo lo que toca.
Mi nada, ya no tiene espacio.
La nada, corre por detrás del viento, e intenta envolver los recuerdos de si misma.
La nada, se torna oscura y viaja entre la niebla.
Rodea el multiverso irreal, en la inmensidad de las sombras de mis nadas.
¿Ocurrió entonces, que mi nada me ha tomado prisionero?
¡Quiero entenderlo!
Intenta comunicarse a través de los sueños, que ella misma provoca.
Desea que la interprete y se aleja.
Entonces me envuelve en su fantasía, a la que llamo mía.
Vuela y extirpa esos momentos increíbles, esos que pretendo sean míos.
Me obsequia la poca gracia que imagino, que imagino mía.
Se inspira en ciertos pasajes noír, de la que creo es mi vida.
Y luego me invita, conduciéndome hacia un mismo odio.
Esa es mi nada.
Tan perversa, pero mía.
Tan cruel, y aun más rebelde.
Tan noír, como la tuya.
