Minona
Poeta fiel al portal
El viento arrastra una bolsa de espantos, casualidades, acasos,
vuela alto el globo, que se escapó de la mano del niño,
vuela alto,
el aire juega con él, muere en el intento de llegar a las nubes blancas.
El viento arrastra desde los balcones aromas a ropa recién lavada,
banderas de países íntimos ondean luciendo sus colores y sus vergüenzas,
ondean alto,
el aire juega con ellas, mueren en el intento de ser libres como el propio viento.
Puede que no digan nada las ramas famélicas de los árboles,
se quitan la armadura porque la batalla está perdida,
vendrá otro noviembre,
con otra guerra, caballos salvajes que cabalgar al viento.
vuela alto el globo, que se escapó de la mano del niño,
vuela alto,
el aire juega con él, muere en el intento de llegar a las nubes blancas.
El viento arrastra desde los balcones aromas a ropa recién lavada,
banderas de países íntimos ondean luciendo sus colores y sus vergüenzas,
ondean alto,
el aire juega con ellas, mueren en el intento de ser libres como el propio viento.
Puede que no digan nada las ramas famélicas de los árboles,
se quitan la armadura porque la batalla está perdida,
vendrá otro noviembre,
con otra guerra, caballos salvajes que cabalgar al viento.
