Naturu3
Poeta fiel al portal
Del pabilo de la vela inquieta
se resbalan lágrimas de guerra.
Aquí apenas estamos, rozando
firmes, las claras, precisas y
escandalosas tinieblas.
Es poco decir que el polvo nos cubre y se cuela por los poros
hambrientos que las lluvias
de tanto en tanto,
se equivocan y humedecen
esta muerte circundante;
esta frialdad de acero.
Es poco decir que la lengua nos salva del exilio perpetuo.
Nuestras palabras, frágiles resuenan desde el habla de la tierra fulminada, pero nuestra.
El habla amolda lo que pensamos y nos cuenta cuentos de nubes,
de estrellas y finales felices que
nadie espera pero alcanzan para mirar, en calidad microscópica,
marea de ojos de los niños de la guerra.
Fueron pies pisando hogares, ahora ya no son nuestros.
Vemos ladrillos, siempre los mismos matices, lava indispuesta.
Sepan que la sangre no se derrama; se acuesta en las laderas que se ven desde los satélites, se encuentra la calma secuestrada.
Errante maldad envuelta en llamas y llagas.
Quisiéramos voltear y consternados de gloria regresar a la plenitud antigua de nuestras magnas ciudades.
Es inútil, los deseos han caducado;
nubes en círculos nos esperan y se parecen tanto a los buitres...
se resbalan lágrimas de guerra.
Aquí apenas estamos, rozando
firmes, las claras, precisas y
escandalosas tinieblas.
Es poco decir que el polvo nos cubre y se cuela por los poros
hambrientos que las lluvias
de tanto en tanto,
se equivocan y humedecen
esta muerte circundante;
esta frialdad de acero.
Es poco decir que la lengua nos salva del exilio perpetuo.
Nuestras palabras, frágiles resuenan desde el habla de la tierra fulminada, pero nuestra.
El habla amolda lo que pensamos y nos cuenta cuentos de nubes,
de estrellas y finales felices que
nadie espera pero alcanzan para mirar, en calidad microscópica,
marea de ojos de los niños de la guerra.
Fueron pies pisando hogares, ahora ya no son nuestros.
Vemos ladrillos, siempre los mismos matices, lava indispuesta.
Sepan que la sangre no se derrama; se acuesta en las laderas que se ven desde los satélites, se encuentra la calma secuestrada.
Errante maldad envuelta en llamas y llagas.
Quisiéramos voltear y consternados de gloria regresar a la plenitud antigua de nuestras magnas ciudades.
Es inútil, los deseos han caducado;
nubes en círculos nos esperan y se parecen tanto a los buitres...
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