Soplan los vientos,
en la alta colina
arrastran las nubes
que grises nos miran.
Las nubes grises,
descargan su pena
agitando el viento
a cual su condena
¡De gris a negro
se han convertido!
Tormenta de ira,
a razón expira.
Despechado el viento,
atormenta almas caídas...
Abrumada su cólera,
al fin desisten...
:Sno tengo mucha idea de escribir, son palabras que nacen en mi, quiero aprender y necesito que critiqueis todo cuanto mal este
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