isaac newton
Poeta que considera el portal su segunda casa
¿Qué es el cielo?
Es solo una creación
Pero ¿Qué es el cielo?
Otra importante creación
Entonces el cielo, que es una corteza, es la creación.
A pesar de volar como veinte millones de aves y secretos, se corta ese miedo de regir por una corona, de esperar ser tratado, de continuar asistiendo a los héroes y de atravesar todas las ciudades.
Si fuera un fruto de la antigüedad ser excento de aves, de alas, de fuego y multiples pensamientos de la inconciencia seria un atomo escaso lo que ¡en la antigüedad premia!.
La caja de los esfuerzos es otra, que a mi como humanidad premia; el clasismo que en experiencia somete, hermano que solitario corre en un campo sin campo ancho frente a la cereza, al tacto dormido de la semilla tatuada. Esa caja de los sueños que comparte con diez monedas una noche de ser ezclavo de olfatear el oleo que pinta por ser pintado, que derrite el pantano en biosfera natural del sereno, es otra cosa lo que abandona el estadio.
Ese guiñapo indulgente vasto de alfombras, uso del desierto, desierto ambulante, visita de conyuges expuestos, de remedios y versos, uso solo de mis aristas. Ese hacer de la costumbre que baña con la risa y acompaña la oscuridad, presente en el infinito y método de dos literaturas.
Ese cielo que solo viste alas y quiere sillas para sentarse, que exclamo ¡duro! Y ¡fuerte!, vuelve y no toca las lámparas de la oscuridad, solo quiere, y trata, hiriendo. Solo la temperatura salpica y en su pobre cara acuesta ese sudor peligroso que embotella, que para.
Es solo una creación
Pero ¿Qué es el cielo?
Otra importante creación
Entonces el cielo, que es una corteza, es la creación.
A pesar de volar como veinte millones de aves y secretos, se corta ese miedo de regir por una corona, de esperar ser tratado, de continuar asistiendo a los héroes y de atravesar todas las ciudades.
Si fuera un fruto de la antigüedad ser excento de aves, de alas, de fuego y multiples pensamientos de la inconciencia seria un atomo escaso lo que ¡en la antigüedad premia!.
La caja de los esfuerzos es otra, que a mi como humanidad premia; el clasismo que en experiencia somete, hermano que solitario corre en un campo sin campo ancho frente a la cereza, al tacto dormido de la semilla tatuada. Esa caja de los sueños que comparte con diez monedas una noche de ser ezclavo de olfatear el oleo que pinta por ser pintado, que derrite el pantano en biosfera natural del sereno, es otra cosa lo que abandona el estadio.
Ese guiñapo indulgente vasto de alfombras, uso del desierto, desierto ambulante, visita de conyuges expuestos, de remedios y versos, uso solo de mis aristas. Ese hacer de la costumbre que baña con la risa y acompaña la oscuridad, presente en el infinito y método de dos literaturas.
Ese cielo que solo viste alas y quiere sillas para sentarse, que exclamo ¡duro! Y ¡fuerte!, vuelve y no toca las lámparas de la oscuridad, solo quiere, y trata, hiriendo. Solo la temperatura salpica y en su pobre cara acuesta ese sudor peligroso que embotella, que para.
