Siempre, atadas a la superficie,
se columpian mis líneas,
enredada en árboles
de tiempo presente.
Sujetas a un Nada.
Siempre mis líneas
intentan cobijar al mundo
y no logran ni lugar ni tela.
Siempre mis líneas
tan diestramente mundanas,
amigables con la vereda
por donde pasan los vicios,
por donde pasan,
muy solas,
las Almas.
Siempre buscando,
mis líneas,
tan solo una estancia:
el estadio que abrace
Todo con una mirada.
Siempre perplejas
quieren el fruto
pero lloran ante la ventalla.
Las líneas
mis líneas
nunca son siempre,
siempre son Nada.
se columpian mis líneas,
enredada en árboles
de tiempo presente.
Sujetas a un Nada.
Siempre mis líneas
intentan cobijar al mundo
y no logran ni lugar ni tela.
Siempre mis líneas
tan diestramente mundanas,
amigables con la vereda
por donde pasan los vicios,
por donde pasan,
muy solas,
las Almas.
Siempre buscando,
mis líneas,
tan solo una estancia:
el estadio que abrace
Todo con una mirada.
Siempre perplejas
quieren el fruto
pero lloran ante la ventalla.
Las líneas
mis líneas
nunca son siempre,
siempre son Nada.
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