César Guevar
Poeta que considera el portal su segunda casa
Sin reservas.
Aun el olvido.
La burla posible, el desamor y pasearte frente a mí con tu otro ¿qué más da?
O lo contrario
en el tren subterráneo, ojalá te bese y tú me beses.
Y las rosas.
Tu risa pícara, las bromas a mi costa.
Los mensajes antes
después
lo virtual y lo real en diálogo dialéctico que se transforma en pugna.
Ojalá me veas, me leas
sin que sea el anuncio deslucido de un periódico.
Ojalá el desnudo, el sábado, la noche de a dos, la tarde de a gemidos.
Y tu cuadro Goya encima de mi cama.
Ojalá me escribas
Ojalá las flores
en el rastro luminoso del abrazo.
Sueñes, llames.
Ojalá me hables... lleves contigo
en medio de la lluvia.
Me verses, Ojalá.
César el loco. 2018 y julio invernal... traicionero. Indolente. Tal vez cínico, no sé.
Aun el olvido.
La burla posible, el desamor y pasearte frente a mí con tu otro ¿qué más da?
O lo contrario
en el tren subterráneo, ojalá te bese y tú me beses.
Y las rosas.
Tu risa pícara, las bromas a mi costa.
Los mensajes antes
después
lo virtual y lo real en diálogo dialéctico que se transforma en pugna.
Ojalá me veas, me leas
sin que sea el anuncio deslucido de un periódico.
Ojalá el desnudo, el sábado, la noche de a dos, la tarde de a gemidos.
Y tu cuadro Goya encima de mi cama.
Ojalá me escribas
Ojalá las flores
en el rastro luminoso del abrazo.
Sueñes, llames.
Ojalá me hables... lleves contigo
en medio de la lluvia.
Me verses, Ojalá.
César el loco. 2018 y julio invernal... traicionero. Indolente. Tal vez cínico, no sé.
