Lôren
Poeta fiel al portal
Un sol de otoño se cuela
entre sendas nubes de nácar
el aire es fresco y las hojas
caen como lluvia dorada.
Cada estría es una idea
que nunca llegó a florecer
y espera su primavera
preñada de renacer.
Es otoño, y los poetas
se esconden tras la humareda
de sus otoñales letras
añorando algún poema.
Voy enroscando el papel
de periódico en mis manos
voy oliendo las castañas
en su interior,como un ramo.
Llegó el otoño a este barrio
de ocre, amarillo y marrón
con sus árboles pelados
"otoñando" su canción.
La madre cubre su teta
reza el pobre su oración
soñando espera el poeta
su otoñal inspiración.
entre sendas nubes de nácar
el aire es fresco y las hojas
caen como lluvia dorada.
Cada estría es una idea
que nunca llegó a florecer
y espera su primavera
preñada de renacer.
Es otoño, y los poetas
se esconden tras la humareda
de sus otoñales letras
añorando algún poema.
Voy enroscando el papel
de periódico en mis manos
voy oliendo las castañas
en su interior,como un ramo.
Llegó el otoño a este barrio
de ocre, amarillo y marrón
con sus árboles pelados
"otoñando" su canción.
La madre cubre su teta
reza el pobre su oración
soñando espera el poeta
su otoñal inspiración.
