Son pájaros volando,
sus plumas rozando el viento.
Un silbido de ruido blanco,
estáticos y en movimiento.
Vuelan libremente,
suspendidos en el cielo
como si el aire fuera
su único elemento.
Y si piensan bajar,
yo les espero
con una bolsa de migajas
que voy tirando al suelo.
Las migajas son estrellas
sobre el barro negro.
Nadie se las come
y yo me siento enfermo.
Anclado en este banco,
escribo en mi cuaderno:
"Ojalá fuera un pájaro
para salir de este cuerpo."
Pero el vaho de mi aliento
empaña mis sueños
y el frío me congela
lo poco que aun siento.
Llega el invierno
y las aves se están yendo.
Se llevan con ellas mi vida.
Me estoy muriendo.
sus plumas rozando el viento.
Un silbido de ruido blanco,
estáticos y en movimiento.
Vuelan libremente,
suspendidos en el cielo
como si el aire fuera
su único elemento.
Y si piensan bajar,
yo les espero
con una bolsa de migajas
que voy tirando al suelo.
Las migajas son estrellas
sobre el barro negro.
Nadie se las come
y yo me siento enfermo.
Anclado en este banco,
escribo en mi cuaderno:
"Ojalá fuera un pájaro
para salir de este cuerpo."
Pero el vaho de mi aliento
empaña mis sueños
y el frío me congela
lo poco que aun siento.
Llega el invierno
y las aves se están yendo.
Se llevan con ellas mi vida.
Me estoy muriendo.
