Agustín Nicolás
"El recuerdo es el idioma de los sentimientos"
Pájaros
A qué laguna irán esos pájaros,
tan juntos, tan hermanados, sin equipaje?
Sin pelear, sin envidia, todos coordinados,
dándonos esa hermosa vista
pintada con su oscuro plumaje.
Transitan el cielo como aviones,
tanto de día como de noche,
donde apenas se perciben gracias a la luz de luna
que hace espejo al bañar sus plumas.
A veces, alguno se hace oír,
como saludando amable.
En aire o en nube me quisiera convertir,
para seguirlos donde no puede nadie.
Pájaros, son la alegría de los días.
¿Qué haríamos sin su dulce canto
al estar tristes o al despertarnos?
Pequeños... nos lo regalan sin nada a cambio.
Benteveos, urracas, palomas,
cuervos, ruiseñores, chimangos,
carpinteros, garzas, cotorras,
calandrias, colibríes, canarios...
La maldad no es parte de su ser,
pero aprendieron lo que es, al vernos.
Ojalá fuésemos como los pájaros,
en vez de insultar, cantar;
en vez de envidiar, ayudarnos.
Al final, somos iguales a ellos en proporción:
insignificantes; volamos, comemos, huimos,
regresamos, sin nada, como nos fuimos,
pero odiando y matándonos nuevamente.
Mientras tanto, escribo con ellos.
El último destello anaranjado acaricia sus alas y el campo verde;
la tarde poco a poco muere.
Los observo revolotear; les arrojo migajas de pan,
Con ellos converso...
A qué laguna irán esos pájaros,
tan juntos, tan hermanados, sin equipaje?
Sin pelear, sin envidia, todos coordinados,
dándonos esa hermosa vista
pintada con su oscuro plumaje.
Transitan el cielo como aviones,
tanto de día como de noche,
donde apenas se perciben gracias a la luz de luna
que hace espejo al bañar sus plumas.
A veces, alguno se hace oír,
como saludando amable.
En aire o en nube me quisiera convertir,
para seguirlos donde no puede nadie.
Pájaros, son la alegría de los días.
¿Qué haríamos sin su dulce canto
al estar tristes o al despertarnos?
Pequeños... nos lo regalan sin nada a cambio.
Benteveos, urracas, palomas,
cuervos, ruiseñores, chimangos,
carpinteros, garzas, cotorras,
calandrias, colibríes, canarios...
La maldad no es parte de su ser,
pero aprendieron lo que es, al vernos.
Ojalá fuésemos como los pájaros,
en vez de insultar, cantar;
en vez de envidiar, ayudarnos.
Al final, somos iguales a ellos en proporción:
insignificantes; volamos, comemos, huimos,
regresamos, sin nada, como nos fuimos,
pero odiando y matándonos nuevamente.
Mientras tanto, escribo con ellos.
El último destello anaranjado acaricia sus alas y el campo verde;
la tarde poco a poco muere.
Los observo revolotear; les arrojo migajas de pan,
Con ellos converso...
