Esta hoja es el paso previo al olvido,
al cajón de las palabras olvidadas,
es lo que iba a ser y no fué,lo que pasó.
Son mis sabados, tus domingos por la mañana
tus salidas, mis llegadas
tus andares, mis subidas...mis bajadas
tu todo, mi nada
tu seguro, mi quizás
tus pocas, mi penúltima
tu hoy, tu mañana
mi viernes que viene
tu mirada... en mi silencio... en mis palabras...
Nuestro bis a bis sin tocarnos
Nuestro encuentro sin mirarnos
Nuestra llamada sin hablar
Nuestro acabar sin empezar
Nuestro aire... tu aire... mi aire...tu soledad..... mi soledad
Esta hoja son goteras antes del chaparrón, son las hojas del otoño que escribo en el verano.
¿Hace falta perderme antes, hoy y ayer?... Sólamente para dercite; amor, que ni pajaros con
resaca, ni mil rayas destempladas, ni el ominoso sol... hicieron falta para despertarme de la tenue esperanza de que tu existieras.
Isra.
al cajón de las palabras olvidadas,
es lo que iba a ser y no fué,lo que pasó.
Son mis sabados, tus domingos por la mañana
tus salidas, mis llegadas
tus andares, mis subidas...mis bajadas
tu todo, mi nada
tu seguro, mi quizás
tus pocas, mi penúltima
tu hoy, tu mañana
mi viernes que viene
tu mirada... en mi silencio... en mis palabras...
Nuestro bis a bis sin tocarnos
Nuestro encuentro sin mirarnos
Nuestra llamada sin hablar
Nuestro acabar sin empezar
Nuestro aire... tu aire... mi aire...tu soledad..... mi soledad
Esta hoja son goteras antes del chaparrón, son las hojas del otoño que escribo en el verano.
¿Hace falta perderme antes, hoy y ayer?... Sólamente para dercite; amor, que ni pajaros con
resaca, ni mil rayas destempladas, ni el ominoso sol... hicieron falta para despertarme de la tenue esperanza de que tu existieras.
Isra.
