albin lainez
Poeta recién llegado
la pandemia, pan de miasmas, pan de hartazgo. El sol nebuloso anuncia otro día copia de otro igual. Fotocopias donde respirar apretado. Qué hacer, hacer no es prioridad ya, la situación amerita un no hacer, o intentar un hacer diferente, fuera de parámetros. Mañana es un vacío, de planes, expectativas, deseos. Vacío, vacío el vaso otra vez, como la mente. El hombre sin proyección tiende a la apatía, o busca con una ansiedad nueva tareas para ocupar los minutos, distraer la mente que oxida descabelladamente. Limpiar, ordenar, desechar, recuperar, cosas y cosas. El mundo es una cosa difícil de entender. Cosa, coso, cosamenta. El temor más urgente es que las cosas pierden sentido, significado, presencia.Todo se da vuelta, nosotros damos vueltas en diez metros cuadrados. Debo encontrar la respuesta a esta cuestión, tal vez sea que los objetos son ficción, cosas innecesarias para el espíritu. Somos seres sin materia confundidos por un aluvión de materialidad. Materia rima con pandemia pan de mi ahogo pan de mi sedición
