ivoralgor
Poeta fiel al portal
Para qué sirve querer y no poder,
la vida se inunda en remedos,
casos perdidos de calumnia y desdén.
Los aires huelen a dolor,
cansados de nostalgia,
ahogados en tristeza y desgracia.
Para qué vivir sin consuelo,
los golpes de pecho suenan huecos,
plegarias insonoras en tiempos de muerte.
En vilo las esperanzas,
sosiego para maldecir sin miedo,
sudor hediondo de mezquina soledad.
Para qué escribir
si no se leer,
para qué vivir
si lo que me queda es morir.
la vida se inunda en remedos,
casos perdidos de calumnia y desdén.
Los aires huelen a dolor,
cansados de nostalgia,
ahogados en tristeza y desgracia.
Para qué vivir sin consuelo,
los golpes de pecho suenan huecos,
plegarias insonoras en tiempos de muerte.
En vilo las esperanzas,
sosiego para maldecir sin miedo,
sudor hediondo de mezquina soledad.
Para qué escribir
si no se leer,
para qué vivir
si lo que me queda es morir.
