El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Aliento a misma sangre,
piel finita de cebolla.
Cuando el hijo está en cama,
la madre no tiene sueño.
Tu voz color piel
duerme a la Luna
por todos los senderos,
incluso los más largos.
Asi, tal vez,
de tan cerca,
es como se aprende a ser poeta.
Así,
de tan nuestro,
el canto aprendido no se olvida.
Aún ya sin aliento,
por todos los caminos.
Aún los largos y empinados se los anda.
Por vos,
para vos
y aguantando lágrimas.
piel finita de cebolla.
Cuando el hijo está en cama,
la madre no tiene sueño.
Tu voz color piel
duerme a la Luna
por todos los senderos,
incluso los más largos.
Asi, tal vez,
de tan cerca,
es como se aprende a ser poeta.
Así,
de tan nuestro,
el canto aprendido no se olvida.
Aún ya sin aliento,
por todos los caminos.
Aún los largos y empinados se los anda.
Por vos,
para vos
y aguantando lágrimas.
